Rêveries au coeur de la Terre...un promeneur immobile ( suite )

De questions en réponses, d’autres questions se posent encore ; ici, au cœur de la Terre. Au ventre de la Déesse qui nous réchauffe et qui nous porte, nous qui portons le monde.

A combien de Sagesses passées, combien de traditions mortes d’Occident en Orient, du Septentrion au Midi, devons nous l'inexorable certitude que l'homme est le fruit de la Terre, qu'il en ait été conçu ?

" …avant que la poussière retourne à la terre, comme elle y était, et que l'esprit retourne à Dieu qui l'a donné.

( Ecc. 12:7 )

Que cette terre d’argile et de souffrance soit notre substance.

Que les formes d’un Verbe nous aient façonnés et cuits à partir de cette boue qui nous porte et nous nourrit… Peu importe que les écrits soient scientifiques ou non, l’instinct, celui que Jung nomme archétype, a, quelques fois, plus d’importances dans ce qu’il nous donne à percevoir que notre réalité imaginaire largement plus absconse. La poussière, le souffle minéral qui nous habite et qui nous forme, l’essence même de la Terre, cette palpitation à laquelle nous retournons tous, celle qui nous recouvrira comme elle recouvre le sol sous nos pas, comme elle unifie les passions, comme elle aplanie les différences. Cette poussière qui est la substantifique moelle n’a aucune valeur, aucune couleur, ni forme, ni son… elle EST… Mère et Reine de la Nuit, archange du sommeil et créatrice du coma… NOUN… NYX… Hôlle…

C’est tout…

Flash…

Fine pellicule omniprésente qui étend ses bras de protection à l’ensemble des mondes, l’ensemble des hommes… enfermé ici, je la sens autour de moi, comme le souffle d’un silence subtil.

Au fil des ages qui n’ont pas de Temps, Elle se solidifie, elle devient Terre ; d’esprit, elle devient matière, de souffle, elle devient vie ; d’idée, elle devient conscience… Ni conscience ni cette vie éphémère dont on sait la vanité et l’agitation, dont on sait qu’elle ne fait que croître et multiplier… mais bien cette vie permanente qui porte en elle la Vie, qui garde jalousement en son sein l’idée même de l’existence du fruit… La graine de la Vie profonde, ADN multiple et sourire du Moi virtuel… Matrice palpitante… humide, elle attend d’être pénétrée pour livrer ses secrètes douceurs… car elle détient la Secret…

C’est dans cette cave que le germe percera l’écorce ; c’est ici que les transmutations les plus étranges permettront à la cellule la plus humble de devenir quelque corps complexe.

C’est en cette cave obscure que l’Alpha rencontrera l’Omega…

Quelle que soit l’approche que l’on puisse en faire, la Terre est toujours nourricière, c’est, de toute façon par elle que vivra la vie…. Qu’elle prenne forme d’un végétal dont l’homme se nourrit et nourrit ses troupeaux et le Dieu Mâle la combattra en acceptant les offrandes de celui qui tue les troupeaux, il rejettera celles de celui qui offre la nourriture qui les forme et les fait grandir… jusqu’à ce que le sang de la brume retourne à la rosée… Celui qui sait d’où il vient sera de nouveau bannit… Elle prendra forme de naphte ou d’uranium pour calmer nos appétits de confort et ceux de nos ambitions… Elle tient en ses bras, sur son ventre, l’enfant du don précieux qui lui, ne se nourrit que d’une chose… but ultime de ce qu’elle offre… cadeau infini, prodige de générosité : la Mort…

Depuis combien de temps l’homme retourne-t-il à la Terre ?

Depuis combien de temps l’homme retourne-t-il à la Mort ?

Depuis combien de temps se protège-t-il de sa Mère en se donnant la Mort ?

Depuis combien de temps se protège-t-il de la Mort dans les jupes de sa Mère ?

Qu’elles soient cavernes naturelles, proches des entrailles de la genèse, ou Tours orgueilleuses conçues pour défier le ciel, aussi creuses que nos vanités… Elles nous permettent de rapprocher la solitude de nos craintes… et nous tenterons combien de jours encore de fuir le besoin que la Terre a de nos Vies… ?

Par tous les moyens, nous refuserons l’inévitable en repoussant les termes du visuel, en les aseptisant, en rendant à la Mort sa propre mort… en fermant les yeux sur notre réalité comme si les mots possédaient une part de matérialité… Mais, les yeux fermés s’ouvrent sur nos esprits, chambre de mort… chambre des morts… chambre des mots… chambre d’échos… chambre tapissée des miroirs de nos frayeurs les plus intenses… celles de nous y voir… Personne ne se voit dans le cabinet de réflexions… il n’y a pas de miroirs pour réfléchir… autant de miroirs que de reflets de nous même, autant de miroirs que de tessons d’éclats… autant de miroir que de jours à se dire " tu ", que de jours à se dire " tue "… autant de miroir que de jours où nous nous sommes tus… Toutes psychés fragiles qui finissent enfin par se briser et dont les morceaux en mosaïque ne sont que les clameurs de notre vanité… La Mort joue et meurt alors que nous tentons d’habiller la nudité de nos cœurs avec les lambeaux de nos corps, les cotonnades d’une noblesse feinte qui pleur les soies d’illusions désertiques…

Nous enterrons la carcasse pourrie de l’espoir dans l’esprit de qui germe à nouveau… Alors, nos yeux s’ouvrent encore…

Quel genre de voyage est-ce là ?

Combien de temps dure-t-il ?

Trois jours pour revenir d’entre les morts ou quarante neuf jours pour un Bardö qui chancelle sous une nouvelle pelisse informe ?

Bien sûr ! Une nouvelle forme, puisque nous ne concevons la vie que par ses formes et, au dessus de tout, l’exemple qui nous est le plus proche : nous même… sublimation de la forme… synthèse de perfection… ça pense !

Vanité des vanités…

Quel avantage revient-il à l'homme de toute la peine qu'il se donne sous le soleil ? ( Ecc. 1:3 ) Nous nous habillons pour le Voyage, la Mort nous laissera impuissants à défendre nos biens.

Les asticots feront bientôt leur office égalitaire et fraternel.

D’éventuels pillards se chargeront des métaux, seule trace de nous autres, sinon, ils retourneront, aux aussi à la Terre dont ils sont issus… illusion… illusion " des illusions "… La terre est minérale et métallique…. Le maître forgeron est celui qui fouille ses entrailles… N’est-il pas étrange de constater que cette Terre est omniprésente ? Elle porte notre corps vivant et accueille les restes morts dans le seul but de faire renaître d’autres vivances sous d’autres apparences… appâts rances… Elle est ce que nous chérissons le plus, ce qui donne un sens à notre vie… nous voyons notre avenir horizontal… il n’est que vertical… six pieds… distance minimale de la surface pour être protégé des odeurs…par la spiritualité la plus forte, la plus haute, autant que par la plus mesquine futilité matérielle. Tout ce qui nous est précieux est issu e la Terre. Elle nous donne toutes ses formes ; quelque fois les unes cachées par d’autres…

La pierre brute que nous sommes, ne contient-elle pas, au fond de ses entrailles, la structure atomique dont la forme rappelle étrangement celle d’une pierre cubique ?

Alors, la taille de la pierre devient introspection et nous devenons Terre et porteurs de vie…. Dès cet instant, nous devons faire le vide en nous et choisir entre deux voies aussi complexes l’une que l’autre… Choisir entre notre désir de nous trouver sans effort, au centre du monde et l’immanquable mérite résultant de la difficulté d’y être…Le point de départ ? Je ne suis pas encore parvenu à faire un choix. montrer la chose ou la laisser se découvrir… Tout vient de là. C’est probablement pour cela que je suis assis au cœur de cette caverne. J’ai enfin décidé de me retirer de moi-même.

Choisir entre l’objet et le désir de l’objet… l’objet du désir n’est pas un objet… un autre, une autre… la Terre et l’humide… quel est l’objet sinon l’homme ?

La terre n’est-elle pas l’objet tant désiré ? A la fois le désir et l’objet du désir…

Le désir parce qu’elle contient tout en elle et qu’elle refuse que rien ne soit sans elle… Le désir, parce que tout ce qui est porteur de vie est porteur d’amour et… peu ou prou… il ne peut y avoir d’acte sans désir, même s’il peut être sans amour… Sans la Terre, l’homme n’existe pas, du moins, tel qu’il s’affirme… Même s’il tend à tourner ses regards vers le ciel, même s’il entre en symbiose avec ce qu’il affirme être Dieu… c’est toujours l’Homme qui affirme Dieu ou qui témoigne que Dieu s’est affirmé à Lui… même si cet homme s’enfuit vers les espaces infini de l’univers, même si la courbe ascendante de l’Histoire… Histoire faite de peurs et de sueur que l’on croit maîtriser ou écrire… dictée sans nous… et nous emmène plus loin que ce que l’on espère… ou craint…

Toujours les deux pieds dans la boue je pleurerai ma Mère …

Seul, dans ce caveau, cette pièce obscure dont les murs noirs et moites, nus, humides et chauds, ne portent que les reflets et les marques frôlées d’une caresse en douceur…

Le doigt pointé vers moi d’une sentence plus vieille que le monde puisqu’elle a présidé à sa création, semble me reprocher ma propre existence… Ce " gnotis eo ton " dit sous une autre forme… avec d’autres lettres semble être la frontière entre l’ombre et la lumière…

Un instant fugace du crépuscule où tout est possible….

Même la résurrection…

" La Nature est un Temple où de vivants piliers

Laissent parfois sortir de confuses paroles

L’homme y passe, à travers des forêts de symboles

Qui l’observent avec des regards familiers. "

C. Baudelaire

Sait-on jamais si les symboles sont des créations humaines ou l’expression de l’instinct gravé dans ses gène… l’homme est peut être le fruit du symbole… Au centre de la Terre, dans ce cabinet noir, dans ce sinistre tombeau, enfoncé au cœur des ténèbres, je me demande enfin pourquoi ?

L’ange déchu des chrétiens porte le nom familier de " porteur de Lumière " ?

" Dans cette heureuse nuit

Je me tenais dans le secret, personne ne me voyait,

Et je n’apercevais rien

Pour me guider, que la Lumière

Qui brûlait dans mon cœur. "

Saint-Jean de la Croix

Quelle est donc cette Lumière qui brille dans le noir ? Elle éclaire de loin, des objets plus obscurs que la Nuit, je crois les reconnaître mais leur âme est tout autre… quels sont donc ces miroirs qui, lorsque mes yeux se ferment… ne renvoient plus d’image ou encore un reflets inondé d’ignorance ?

Médite et tu comprendras….